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"La sangre que va al corazon es tempera roja que endurece el tiempo,

Busco tus huellas digitales para pintar arboles como los ciegos"

Manuel García. Tempera

"Los recuerdos son peores que las balas."

Carlos R. Zafón, La sombra del viento

"Puerto mutilado sin mar, encajonada racha salobre, resaca que te adheriste a la tierra: Paseo de Julio, aunque recuerdos míos, antiguos hasta la ternura, te saben nunca te senti patria."

J. L. Borges textos recobrados 1919 1929

 

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Desayuno

Enviado por F. Alberto Valdivia el 19/06/2008 a las 04:35 AM

No te olvides de despertar, / Que te debo un café y el relato de mi último sueño. / Mi almohada sosteniendo las ideas, que tú soplo me presta. / Y el reloj que avanza brincando con sus rayitas. / No te olvides de despertar, / que el sol desde la ventana te presta su sonrisa / y necesita urgente de su espejo.

Procura aprender a bailar / que mi guitarra no tolera tus mañas y tengo sed de tus caderas. / Las cuerdas sosteniendo mis pasiones, que tu cuerpo me regala. / El periódico termina con sus letritas parte del embrujo. / Procura aprender a bailar / que de otro modo la lluvia no sale a mojar / porque sabe que la rosa no ha de brotar.

Vuelve a sonreír / entre la ternura de mi abrazo y el olor a pan tostado. / Mi ropa escondiendo las heridas, que tu perfume ha de sanar. / El perro ladra con su colita vuelta atrás y los pajaritos juegan a nacer. / Vuelve a sonreír, / para que el calendario recuerde que hay que correr.

Todo es perfecto cuando estas despierta, cuando bailas y sonríes. Y cuando no lo haces, más que nunca, te llevo el desayuno a la cama.

fav.


No se si

Enviado por el 19/06/2008 a las 07:58 PM
Macarena Del Pilar Ferrer Catalán

No se si alguna pude yo misma despertar, pero supongo que he tenido sueños lucidos y desayunos llenos de magias.

 







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De lo poco mejor que el silencio

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El eco de las palabras

"I CELEBRATE myself;  
And what I assume you shall assume;  
For every atom belonging to me, as good belongs to you.  
  
I loafe and invite my Soul;  
I lean and loafe at my ease, observing a spear of summer grass.          5
  
Houses and rooms are full of perfumes—the shelves are crowded with perfumes;  
I breathe the fragrance myself, and know it and like it;  
The distillation would intoxicate me also, but I shall not let it.  
  
The atmosphere is not a perfume—it has no taste of the distillation—it is odorless;  
It is for my mouth forever—I am in love with it;   10
I will go to the bank by the wood, and become undisguised and naked;  
I am mad for it to be in contact with me.  
  
W. Whitman

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